К монументу

Серый, как тога Туллия,
Недвижный, как облака в полном штиле…
И неизвестно пойму ли я:
Из мрамора тебя выбили
Или из взгляда слепили.

Да, тебя так и сделали,
У камня отняв всё лишнее, придав ему
Статус изделия,
Заплатив через форму
Дань былому, предавнему.

Кредо твоё — постоянство,
Ибо в отсутствие действия время теряет власть.
И не даёт пространство
Ни радоваться, ни радовать,
Ни даже в отчаянье впасть.

Стоя спокойно и прямо,
С одним и тем же выраженьем лица,
Ты уж не сможешь лукавить,
Да и зачем лжи литься
После жизни конца?

И вот я к тебе взываю,
Не с требованием, но с твёрдой просьбой:
Ничего от меня не скрывая,
Тайны свои приоткрой
И одиночеству брось бой.

Пыль

Находясь в прострации за столом
И глядя на узорчики из-под ручки…
Вот когда становишься мировым столбом
И чувствуешь вечность — зашла вновь,
 как подружка.

Когда хочется писать
Уже ради самого процесса,
Но стоит ручку в пальцы взять —
Не понятно про что это.

Всё потому, что вечность не для нас.
Я ищу не смысл, а бессмыслие!
А с идеями и жизнью — недонос,
Ничего не осталось,
 когда пыль смыло с них.

* * *

Рок поэта — платить
За ритм жизнью.

И книжица в моей руке
Совсем не стоит тех
Страданий, которыми
Платил за неё он.
Какое же несчастье,
Наверное, быть поэтом.
И каждая строка
Как жизнь, ударенная
Головою об колено.
И правый хук,
И грязная канава,
И шум дождя
Прочитанным стихом!..