Сонет

Старо предание, как мир…
Однажды, в стареньком сонете
Скажу, что написал Шекспир:
«Коль нет любви, нас нет на свете»

Лишь четырнадцать строк
Будто прошлого нет,
Чьей-то жизни итог —
И родился сонет.

Блеск зеркальной воды,
Тихий всплеск от весла,
И волна от беды
Мой венок унесла…

А луны сонной взгляд
С неба льющийся свет,
Как вернуться назад?

Близок новый рассвет…
Жаль, сонета строка,
Словно жизнь, коротка.


* * *

Который день мой телефон молчит,
Он, будто сломан и покрылся пылью,
На свет лишь только бабочка летит,
Но обжигает слабенькие крылья.

Нет, не бросают нас, так говорят,
Ведь не игрушка, иль не вещь какая,
Нам просто – не звонят, и не звонят,
А к тишине мы постепенно привыкаем.

Но эта тишина, как боль, горька,
И получается корявой строчка,
Любимый, сколько дней я жду звонка?
Давай поставим запятую вместо точки!


* * *

Посмотрела в тёмное окошко,
Про себя вздохнула тяжело,
А у ног грустила только кошка,
Да фонарь кивал через стекло.

Чем перед судьбою провинилась?
Вроде бы не хуже всех на вид,
Почему никак не получилась,
И душа устала от обид…

Мечутся отчаянно, печально
Ночи, потерявшие покой,
Словно крылья бабочки случайно,
Сломанные детскою рукой.

И не первый раз тоскливый вечер
Коротать придётся ей одной,
В старенькую шаль, укутав плечи,
Умываясь женскою слезой…


* * *

«Ночевала тучка золотая
На груди утёса-великана…»

        М.Ю. Лермонтов

Зацепилась тучка небольшая
За плечо могучего утёса,
Иль устала, в облаках летая?
Он не задал этого вопроса…
Небо от заката заалело,
Тихо в сон природа погружалась,
Улетать она не захотела,
Лишь тесней к плечу его прижалась,
На ногах стоит утёс могучий,
И от бурь, дождливого ненастья
Заслоняет маленькую тучку,
Может, и зовётся это счастьем?


* * *

За окном ревущий, 21-й век,
Громким рёвом моторы заходятся,
И Мужчина — торопливый человек,
Всё бежит куда-то и торопится,

Наша Женщина — вершина бытия,
Жаль, порой, неузнанная вами,
Так скорей скажите: «Здравствуй, это я!»
И согрейте сильными руками…

Ведь душа её, как пламя у свечи,
Сразу сумрак будет вам не страшен,
Одиноким не окажетесь в ночи
Среди городских огромных башен…

Сомневаетесь порой: «Любовь ли это?»
А она читает книжку, моет пол,
И бредёт босая, в ваш пиджак одета,
Иль гремит посудой, накрывая стол…

Скиньте же оковы одиночества!
Пусть для Вас поёт тихонько поутру,
И тогда не сбудется пророчество:
«Вот уйдёт ОНА, я без НЕЁ умру…»