Михаилу Зевеке

Всё в себе ищу зацепку,
Потерял совсем покой.
Волосы шевелят кепку —
Почему я не такой?

Что не эдак в человеке?
Не такая голова?
Вот стихи пишет Зевеке,
А я мучаю слова…

И топчу всё те же тропки,
Тем же воздухом дышу,
Только все попытки робки,
Так как он, не напишу.

Пользуюсь такой же ручкой,
И блокнот как у него,
Да вот кроме закорючек
Не выходит ничего.

Как не бьюсь — не тут-то было.
О таких и говорят:
— Ну, куда ж с кувшинным рылом
Сразу лезть в калашный ряд!

И такая раздосада,
Что не пожелать врагу.
Говорят: — Писать не надо!
Что хотите — не смогу.

Неужели песнь не спета,
А засохла на губах?
Ну уж нет! Дождусь до лета,
Отыграюсь на грибах!